И пусть я не всегда права.
И пусть акварель перестала быть яркой,
Я все равно нарисую ею твои глаза.
Что бы они напомнили мне май.
URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
19:07 

краски жизни на столе...
эм. а о чем писать в первой записи? наверное о себе, да? ладно.
кто я? задаю себе этот вопрос постоянно. я - человек, но это звучит как-то куцо. ну человек и челочек, незначительный такой человечишка, незаурядный... ага, да, конечно.
а на самом-то деле, что во мне необычного? смотрю в зеркало - среднестатистическая школьница 21 века, ну разве что глаза странноваты. от настроения меняются. диапазон - шикарнейший, от темно-синего до светло-светло-серого, при нужном освещении кажется, что радужка у меня белая, и черные дула зрачков... жутковато, наверное.
мне порой интересно, а знает ли кто-нибудь меня настоящую? что-то не припомню таких знающих. если бы были, то умерли б давно.
психолог говорит, что я боюсь показывать свой внутренний мир, потому что мне кажется, что меня высмеют. и при этом еще добавляет: "я рада, что ты раскрылась мне." да ты последний человек. который знает меня, стерва!
на самом деле, как бы ко мне относились, знай они меня без маски "обычной"? как можно относится к человеку состоящему из противоречий? я слишком сумасшедшая, слишком слишком... непонятная, что ли? меня не поймут.
я не боюсь одиночества, нет. в этом нет для меня чего-то страшного, да и потом, фантазия-то всегда со мной:) но в нашем мире нельзя выделяться, это почти опасно для жизни:apstenu: странное дело, индивидуальность теперь, нечто вроде общей нормы поведения, а не одного человека. а хотя, какое право имею рассуждать об этом я, которая принадлежит к социуму так же, как и все? никакого, правильно.
в общем, первая зарисовка в дневнике получилась философски-черно-серыми тонами. ладно уж, пойду читать чего-нибудь...

@музыка: что-то там хардкорное;

@настроение: философское, хорошее

@темы: философия, социум, первая запись, о себе

12:43 

краски жизни на столе...
вот что я вам скажу: четыре пары - это Ад с большой буквы.
но я же победитель, свалила раньше:vict:
а еще по дороге в раздевалку наткнулась на парня и тут в голове воспоминание. занятие в студии кончилось как обычно в семь, я, Оля, Леся, Юля, Уля и Артем заходим в лифт. клаустрафобия у меня обостряется только когда лифт застревает, а тут на третьем мадам какая-то зашла, а на втором группа парней. ну и на первом мы застряли:smiletxt:
так этот парень там был! ну мы так поулыбааались (симпатичный он, да). ну я и пошла. вроде мелочь, а приятно:)
только что поняла, что сижу и лыблюсь.
ой, ладно. пойду я. зарисовочка такая светлая получилась. милая)

@настроение: хорошее)

@темы: мелочь, а приятно, жизнь, во всех её проявлениях

14:27 

новые солнца.

краски жизни на столе...
синим мерцанием компьютер разгоняет тьму вокруг. кажется странным, что теперь людям светит не солнце, а механические железки, в каком-то смысле ставшие душой человека.
на часах в углу экрана всего полчетвертого, но когда это волновало светило, так кощунственно забиравшего у обитателей маленького северного городка положенные десять часов дня? Да никогда. и равнодушная "звезда по имени Солнце" девять месяцев в году закатывается за горизонт исключительно в 14:00.
в окнах зажигались огни, мерцали точно так же синие мониторы, кое-го на подоконниках виднелись смутные фигуры, уставившись кто в телефоны, а кто вниз, на стремительно темнеющий город. город, в котором люди вечно пребывают в сигаретной ностальгии, посеревшими от отражающегося от снега света огней глазами всматриваясь в темное небо, изредка разрезаемое цветными всполохами северного сияния.
я живу странной жизнью, смеясь в школе и рисуя но полях тетрадок милых котят... считая, что у меня много друзей, но вспоминая об их днях рождений только по напоминалкам ВКонтакте, и едва ли пять раз в год задумываясь о том, что надеть для похода в кино, тоннами читая книги и все никак не решаясь почистить жесткий диск от лишних вордовских документов. пускаю воздух из легких белесыми облачками в небо, пока память услужливо подкидывает мне образы высокой фигуры в кремово-красном свитере. и почему я его не нарисовала? даже смешно, честное слово.
мягкое постукивание пальцев по клавиатуре и смешная для самой себя мысль - жалуешься? возможно.
почему-то всплывают образы одноклассников и совсем некстати думается, что через пару лет мы уже и не вспомним друг друга, лишь изредка просматривая фотографии в социальных сетях и удивляясь, надо же, как быстро пролетело время. наверное, в этом тоже есть какой-то свой особый смысл, философия... вот только я ее не вижу.
небо налилось свинцовой серостью, еще раз давая понять, что солнца не будет еще очень долго. город смиряется, медленно загружаясь в виртуальную жизнь, где продолжается красочный маскарад. улыбаются маски и снова, и снова люди придумывают себе идеальную жизнь, не замечая, как сжигаются эти маски, стоит лишь нажать кнопку выключения.

*медленно высыхают серые краски, и я обещаю себе, что завтра обязательно вылью свинцовую воду в раковину. хотя знаю, что это очень врядли.

@музыка: кино-звезда по имени солнце

@настроение: ностальгия хрен знает по чему.

@темы: серые краски

12:58 

краски жизни на столе...
17.12.2013 в 23:08
Пишет Серокрылый:

Из подворотни, сквозь плотную завесу снегопада, по-волчьи смотрят жёлтые фары. Бродячим котом к дверям подъездов жмётся снег. Город словно оказался внутри пылесоса, жадно пожирающего крошенный пенопласт. Фигура Ленина – мифически высокого и широкоплечего, ведущего за собой, в светлое будущее: инженера, сварщика, колхозницу и пионера, указует простёртой дланью, на путь в небо, проходящий сквозь светящиеся золотом арки Макдональдса. Подошвами кроссовок, сквозь снег, лёд, асфальт и грунт, я чувствую, как бьётся стальное сердце города, гоняя по подземным артериям змеи поездов метрополитена. Дорога лежит через прошлое, которое – ещё - старый чемодан, обклеенный наклейками. Раз-раз, раз-два-три. Маршем дезертира, выпрямив спину с равнением на будущее, шагая по городу, который станет песком может быть спустя тысячу лет, а может через вечность, но обязательно станет. Как расцветают серым цветом пустыри там, где раньше протыкали небо твердыни, ставшие, однажды, слишком тесными для идей, которые взрываются часовыми бомбами, с частотой сердцебиения испуганной мыши.

И от всего этого чувствуешь себя необыкновенно маленьким, когда думаешь: вот он я, а вот она – вселенная, для которой я меньше пылинки; даже не атом. Когда понимаешь, что в этом мире утопали в собственном соку идеи и посильнее твоих. А ты, если заглянешь в паспорт гражданина увидишь, что тебя зовут не Ясоном и даже не Жанной – особенно если ты не дева и не Орлеанская. И в зеркале, отражением, тебе по утрам не улыбается команданте Че, а пугливо скалится голодная дворняга.

Всё что есть в карманах твоих: разноцветные, надоедливо шуршащие, обёртки прожитых дней – каждый с уникальным вкусом, что почувствовать мог лишь ты и больше никто. Всё что есть в глазах твоих: затянувшаяся на четверть века кино-ретроспектива времени, которое вскоре будет интересно лишь историкам. Всё что есть в руках твоих: личное знамя, сотканное из слов и мыслей, из снов, мечтаний и откровений, заблуждений и истин, подвластных лишь одному ткачу: тебе. И реет ли знамя гордо в небе, или же скорбно сложенным покоится на твоих руках – решаешь тоже только ты.

Знаешь или нет, но верить в свою ничтожность очень просто: как верить в сказки с плохим концом. Жить, постоянно думая о смерти – тоже ничего особенно сложного, тем более, если вот прямо сейчас взять и лечь в гроб, чтобы не тратить драгоценных минут зря. Но. Секрет в том, чтобы не откладывать оружия даже зная, что проиграешь. Даже в пикирующем бомбардировщике, не отпускать штурвала. Даже потеряв речь, продолжать говорить. Даже затухнув, продолжать пылать. Ведь, подумай, кто будет жить твоею жизнью, если не ты? И кто станет говорить вместо тебя?

Так бей же в свой барабан, пой же свои песни и танцуй свои танцы. Сочиняй свои стихи и умирай над своими текстами, рви глотку за свои идеи и люби каждый свой день. Не бойся умереть непонятым – бойся умереть, ни сказав ни слова. Верь: ты тоже Юрий Гагарин. Пусть нет свидетелей твоих побед – это ничего, просто знай:
Всё равно ты - первый космонавт.

URL записи

18:10 

краски жизни на столе...
мягким ватным теплом разольется в груди его взгляд и от чего-то станет хорошо и спокойно, хотя он стоит по ту сторону ученической лавины... ну и пусть. смотрит-то он на меня.
нудно начнет завывать о чем-то училка, подпевая остервенелому северному ветру за окном, а в голове снова вспыхнет его образ... посмотрят на меня из глубин подсознания карие глаза и снова придется восстанавливать сбившееся дыхание. и вот сижу я, дышу, как астматик со стажем, и старательно закрываю коробки с воспоминаниями о нем, поднимая с пола в моей личной мозговой комнатке фотографии и борясь с желанием порассматривать их. и только пару человек в сером классе поймут, что опять мне кое-кто привиделся.
опять целая пара до мимолетной встречи с ним, и когда в конце коридора покажется темная голова сердце вновь сойдет с ума. взгляну из-под тишка,
встречусь с таким же тайным взглядом и быстро отвернусь - что бы не увидел, как краснею. какая глупость, право...
все. мысли кончились.

@настроение: так себе.

@темы: о нем, по мелочам.

18:09 

краски жизни на столе...
у меня просто истерика. а так все хорошо.
так уже было. и не раз. мне не привыкать в тому, что мечты не сбываются. у меня. другие... это другие. люди из другой вселенной, другие, у которых все получается. они делают так, как надо, говорят так, что бы их слушали и любят нужных людей. они не страдают, не думают о плохом.
есть другая группа. вечные меланхолики, даже слишком меланхолики. пустые, одинокие, но по своему счастливые.
и есть я. тысячу раз сломанная-переломанная. и до того глупая, что снова и снова верю людям. я знаю, что бросят, уйдут, и продолжаю верить.
по сути ничего не случилось. все в порядке. новый год, все дела. все хорошо. у меня просто истерика.

13:29 

вторая родина.

краски жизни на столе...
он не такой северный. в нем нет сизого дыма. и очень мало воспоминаний.
но это даже хорошо. правда. у меня нет здесь друзей, я просто смотрю на летящий снег, и голова перестает болеть. ненавижу свои мигрени.
но этот город полон людей. и в этом его минус.

@настроение: спокойное

@темы: город

22:33 

краски жизни на столе...
полторачаса. ровненько.
дед мороз. у меня желание такое. счастья мне! нет ну правда. что за несправедливость! СЧА-СТЬ-Я!
ладно-ладно:smiletxt:пусть я с ним буду, ладно? мне больше ничего-ничего не надо. только что бы он рядом был. и что б смотрел не исподтишка, а открыто и непременно с любовью!ну хочется мне так. в конце концов, новый год же, так? так. в новый год мечты исполняются? исполняются. вот и исполняй, дедушка, исполняй!

@настроение: хаааааааааааааааарошее

@темы: новый год, новый год, в гости к нам идет...

11:46 

.

краски жизни на столе...
опять мой старый кошмар.
туман. туман, повсюду, тягуче-тяжелый, свинцовый. я. черная дорога под ногами. можно идти, но я знаю, что это круг. дорога, идущая кольцом.
сквозь туманную завесу едва проглядывают черты их лиц. противоположности. друг другу и мне. два разных человека, одинаково дорогих. одинаково находящихся в опасности. в смертельной, безумной игре сил, которых им не познать. а и надо ли? надо ли, что бы кто-то знал что происходит? нет.
тот самолет в Италию можно назвать точкой. до и после. теперь уже другая причина.
если бы я знала заранее. если бы я могла забыть. или изменить что-то. но нет.
именно 4 января 2014 года стартанул круг. вплоть до 2018 года.
иначе никак.

14:20 

краски жизни на столе...
Наверное, если бы все люди в мире думали и знали, что каждый из них по-своему легенда и важен, то никто бы не боялся смерти. Потому что легенды не умирают.

06:38 

Понедельник? Идите на хер, я спать.

краски жизни на столе...
Это прелесть школы здесь, у нас, на Севере. Называется она актировка.
Когда утро начинается с того, что ты громко про себя материшь весь мир вокруг. Потом зарываешься с головой под одеяло. И спишь. Долго и хорошо. До часу. Или до двух. И плевать, какой день недели. Потому что -40. И плевать.
Все. Я спать.

@музыка: Мельница-Ай, волна...

@настроение: Спать.

@темы: Актировка. Рай. Я спать.

06:48 

Наглая я.

краски жизни на столе...
Есть люди, а есть я. Которая нагло просыпает первую пару. Ну а что я сделаю, если это физ-ра и общество?.. А по обществу сегодн я контрольная...
В общем, мне еще час до выхода, пойду-ка я поем что ли.

14:33 

краски жизни на столе...
21:10 

краски жизни на столе...
Я снова путаюсь. Один далеко. Второй близко. Оба дороже всего на свете.
И ни одного нет рядом.
Пусть это закончится.
Пожалуйста.

13:22 

краски жизни на столе...
Возвращается старое состояние тела. Я почти ничего но чувствую на ощупь, пальцы немеют, кожа собирается неприятными складками. Нормально ощущаю себя только когда рисую. Но постоянно сидеть с кистью в руках не могу чисто физически.
На уроки забила до такой степени, что за три дня актировок (спасибо всем святым) не открывала ни одного учебника. Пропустила два занятия в студии, но переться по сорокоградусному морозу на другой конец города (в прямом смысле) да еще и на рисунок... Нет уж, увольте.
Завтра выступаем с коллективом. Сил нет никаких туда ходить, но родители уперлись - до конца школы танцевать будешь. Все бы ничего, но зашиваться мне как-то не особо хочется.
Ли приехать должна в понедельник. Марина так же как и я сидит дома. Кир косит на меня карими очами, но подходить не спешит, да и я как-то не рвусь. Саня не отвечает на сообщения и в чате его не видно. Нася все страдает по Витьку, пытаюсь по мере возможностей не давать ей снова натворить глупостей и разукрасить запястья лезвиями. Фло почти не заходит ВК и не пишет, готовится к экзаменам, скорее всего. Ден все так же упарывается. Наверное единственный из нашей компании, кто бодр и весел. Даша и Геля не пишут. Наверное так же как и Фло, зашиваются с экзаменами. Серый молчит.
Катя все так же ссорится с парнем. Паша ее уже откровенно задолбал, и мне кажется, чем быстрее они расстанутся тем легче им обоим.
Белоусова старательно делает вид, что меня нет, хотя на физике лезла за подсказками. Просто удивительно - круглая отличница и спрашивать ответы на теорию. Ну что ж, все когда то бывает в первый раз. Впрочем, Савелию она по прежнему взаимностью не отвечает. Бедный парень, так старается... Но я бы не была ее лучшей подругой (пусть бывшей) если бы не могла с уверенностью сказать, что ее сердце он не завоюет. Никогда.
Радует только то, что скоро весна. Скоро каникулы, а значит можно будет слушать музыку по ночам. И спокойно подыхать.

@настроение: Каникул. И тепла. И побыстрее.

@темы: для себя, повседневность

07:39 

краски жизни на столе...
Нет, ну сегодня конечно просто до одурения холодно. -47. Вылезти из под одеяла? Нееее, не хочу. А надо.
Надо идти за накладными ресницами в Имидж студию. Как я ненавижу все эти прибамбасы! В моем возрасте девчонки красятся на пропалую, а я даже тушь в руки не беру. Отчасти, за это можно сказать спасибо маман, которая к косметичке меня никогда не подпускала. Чего кстати нельзя сказать о сестре - Соффи закатила на днях скандал, по поводу того, что ей не купили очередной блеск для губ. А про то, что она, первоклашка, красит ногти, я вообще молчу.
Но сегдня мы пляшем на сцене и поэтому прийти не с двух сантиметровыми ресницами - самоубийство - староста пришьет на месте. Причем не только фальшивые ресницы - старшие превратят нас в некое подобие Джокера - алая помада на губы, черные тени на глаза... Разве что замазывать белилами и тональником не будут.
Машка кстати приехала.

10:47 

Сон и явь.

краски жизни на столе...
Черрррррт...
Снова сон. Но настолько реалистичный... Я даже помню, какая мягкая была у него кожа, помню, как он обнял. Ведь этого не было на сами деле, это всего лишь под моей фантазии.
Я стою в каком-то углу нашего аэропорта и словно жду кого-то. Выходит Саша - все такой же, каким он был тогда, в Домодедово. Я вдруг понимаю, что жду не его, но все равно подбегаю и обнимаю. Сильные руки обвивают талию в ответ, он легко целует в щеку - проделываю тоже самое. Утыкаюсь носом в шею...
Я понимаю, что он не один, да и мой отец рядом. Потом только осознаю, что мы почему-то стоим в зале vip-посадки, а Саня ведь прилетел. Но это все как-то на втором плане, главное что я его обняла, как и хотела.
Потом провал и мы на склоне горы. Здесь, в тундре гор нет и в помине, но я знаю Что нахожусь на севере. Саня рядом - одетый в небесно-голубой пуховик, под цвет глаз.
Дальше какая-то чепуха. Мне надо на лыжах(!) заехать в странную конструкцию на поминающую цветок-воронку. Несколько раз пытаюсь... И тут меня будит мама.
Проснулась больная, с раскалывающейся головой и болью в горле. Так что школа меня сегодня не увидела... Впрочем, домашки у меня не сделана, так что.

@настроение: Верните меня обрат... Хреновое, в общем.

@темы: Сон&явь

16:33 

Белый стих

краски жизни на столе...
черным поет синее небо
серебряный дождь глухо стучит
я как обычно
молчу
мешая холодный кофе на кухне
в темноте
где то гибнет опять душа
где то в костре сгорает тело
кто то с кем то сидит у окна
кто то где десятую курит сигару
где то кто то кричит
кто то уходит из жизни -
красными каплями на белый кафель
я молчу.
жду тебя.

07:00 

краски жизни на столе...
Надо садиться делать билеты. Хотя бы начать. А хотя, зачем? Буду уделять этому по тридцать минут два раза в день на каникулах - сделаю восемнадцать штук. Останется еще восемь.
Все черное. Не знаю почему.

18:18 

Париж.

краски жизни на столе...
навеяно песней группы «Пицца» «Париж» Простите за банальность, если кто прочитает, конечно.
Что такое весна в Париже? Зазеленевшие деревья, яблони, стоящие в розовых платьях, влажные тротуары, запах прелой земли, Эйфелева башня, загорающаяся по вечерам... Романтика, одним словом.
Вика визжала и радовалась, как ребенок. Прохожие - кто с удивлением, а кто с улыбкой - поглядывали на бегающую по аллеям Бют-Шомона двадцатилетнюю девушку. Ольга постоянно и нетерпеливо одергивала Викторию, но сама то и дело начинала улыбаться и хохотать.
Марк сонно смотрел на девушек из своей коляски и крепко держал в руках купленный в булочной круассан. Аська донимала всех просьбами остановиться на пару минут и дать ей зарисовать „воооон то деревце и воооооон ту скамейку, а еще этот фасад и ту крышу”, словом, не давала никому покоя.
Даже Рита немного изменилась. Порой думалось, что зря мы приехали сюда летом - седой десятилетней девочке больше пошел бы хмурый, свинцовый Париж, голый и полу-пустой. Она шла бы в белой меховой шапочке и пальтишке, разглядывая серыми глазами Авеню Монтень и напевала бы какую-нибудь песенку.
Но Париж цвел, и Рита поддалась ему. Она словно вынырнула из своего мирка, тихого и уютного и позволила себе не много пожить. Пожить, не взирая на гибель отца и смерть мамы, забыть, что ее шпыняли в школе, что в десять лет у нее не осталось почти ничего, за что можно было бы уцепиться. И она шла, тихонько смеясь над шутками Вики и катила коляску Марка.
Серебристые косые струи ударили по городу, загоняя всех под крыши и в кофейни. Вика весело и звонко рассмеялась и сбросила босоножки.
-Вика! - воскликнула Ольга. - Надень немедленно! Ты ведь заболеешь и испортишь себе весь отдых!
-Да ладно тебе!- отмахнулась девушка, нарочно наступая в лужу. Дождь усилился, Рита торопливо открыла козырек коляски и жестом подозвала к себе Асю. Натянула сестре капюшон красной ветровки по самые глаза и сама плотнее запахнула широкий плащ. Покатила коляску дальше, спеша укрыться в маленькой кафешке. Ася поспешила вслед за сестрой. Вика препиралась с Ольгой, не желая одевать туфли, но заметив, что Рита увела младших, девушки побежали за детьми.
Маленькое заведение, выбранное благоразумной Ритой, вопреки дождю не было забито под завязку. Маленький зал, несколько круглых столиков на витых ножках, выполненные в таком же стиле стульчики. Пока не прекращающие спор девушки придвигали стулья к крайнему столику у окна, Рита отстегнула Марка и подвела малыша к старшим. Благодарно кивнув сестре, Ольга подхватила ребенка на руки и уселась напротив Вики. Ася с ногами забралась на стул, и, разметав русые волосы вокруг себя, примирительно произнесла:
-Да ладно вам, девочки! - и обе ссорившиеся девушки тут же притихли.
В этом был талант Аськи помимо рисования - восьмилетняя девочка всегда могла разрешить любой спор и предотвратить любой конфликт. Малышка порой начинала говорить взрослыми фразами и вкупе с ее ангельским образом это дезориентировало всех.
К нам подошла молоденькая официантка и спросила заказ. Солнечно улыбнувшись, Вика вопросила:
-Можно, я закажу на свой вкус?
-Нет!- запротестовали Ольга и Ася одновременно. Но официантка уже бодро строчила в блокнот под диктовку коварной голубоглазой брюнетки с милой улыбкой.
-Да не волнуйтесь вы так! - хихикнула Вика, глядя на недовольные лица сестер.
Ася обиженно надув губки достала альбом и начала рисовать парк под дождем. Посетители кафе разглядывали маленькую художницу, чья пухлая ручка уверенно выводила на бумаге очертания ближайшего дерева. Уверенные линии выходили из-под карандаша, и вскоре на белой глади серыми линиями был намечен обозримый кусок Бют-Шомона. Скорее автоматически, чем умышленно, художница продолжила рисовать и изобразила Вику. Обычно веселая девушка замолчала и грустным взглядом смотрела за окно. Разбрызгивая в стороны воду, промчался велосипедист, а потом из-за угла вышла парочка. Высокий кареглазый парень и светловолосая девушка шли в обнимку под красным зонтом. Счастливые лица говорили сами за себя. Эти двое жили в своей вселенной, о которой другие могли только догадываться.
Синие Викины глаза потемнели от давней боли. Девушка поспешно отвернулась и отпила из чашки кофе - нам принесли заказ.
-Вкусно, правда? - спросила Виктория и улыбнулась, когда Ольга и Ася дружно кивнули.- Ну вот, а вы боялись!
Марк агукал, стараясь ухватить пухлыми пальчиками кусочек шоколадной булочки. Рита задумчиво проследила за тем, как Ольга помогла малышу и дала отпить братику не много молока. Попутно, седовласая девочка заметила, что сестра становится похожей на саму Риту - в рыжеватых Олиных прядях вилась серебренная змейка. Рита вдруг вспомнила, что Ольге всего двадцать три, и перевела взгляд серых глаз на собственные длинные пальчики.
Дождь шел еще долго, и мы успели насидеться в уютном кафе вдоволь. В отель пришли ближе к полуночи. Марк спал в коляске, Ася мерно сопела на руках Вики. Сама девушка задумчивым взглядом разглядывала вывески магазинов. Рита шла позади всех накинув на голову широкий капюшон. Несколько прядок ее серебряных волос лежали на груди и в свете уличных фонарей отливали желтым. Она казалась неимоверно хрупкой - и в то же время слишком взрослой. Слишком тяжело терять было для нее близких. И теперь, когда Рита видела страдания Вики, потерявшей жениха, седеющую Ольгу, странно серьезную болтушку Асю и маленького Марка, все в этом мире казалось ей столь огромным и способным в одно мгновение забрать у нее самое дорогое, все что у нее осталось.
-Максим... - тихий голос сестры прозвучал неожиданно рядом и я вздрогнул. - Макс, можно тебя попросить? - Рита смотрела на меня широко раскрытыми глазами. Я улыбнулся и кивнул. - Пообещай мне, что ты всегда будешь рядом.
Я усмехнулся. Насколько же ты, Рита, похожа на маму... Я словно на яву услышал последние слова Марины: „Макс, пообещай, что ты не бросишь Риту... Ольга справится, я уверена. Но Рита... Она слишком маленькая...”
Я нагнулся и обнял хрупкую девочку. Рита уткнулась мне в область шеи. Я тебе обещаю, Рита, что не брошу. Никогда.

@настроение: Ностальгия.

@темы: Париж, навеяло, рассказик

летаргический сон раненой чайки.

главная